Não entendo, quero saber mentes inteligentes cabeças cheias de imaginação coisas do tipo “nasci sabendo”, músicos, atores, cantores, pintores, escritores, todo o artista liberal pessoas que tenham dons naturais que desenvolveram estas aptidões com auxilio de aulas ou os que nem precisaram sejam eles quem for, por que esta gente tem a tristeza como a maior das alavancas para suas melhores criações? Ô povo complicado olho filmes leio livros me apaixono por personagens reais e por mais feliz que os fins sejam todos tem a tristeza como aliada. E não preciso ir longe, ao meu lado tenho amigos cotidianos que sofrem deste mal, o mal da tristeza feliz, sim feliz. A felicidade acontece quando o fim da obra chega, muitos exemplos posso citar Frida Khalo,uma artistas natural uma mente inquieta com irreverentes atitudes atemporal revolucionária, tudo isso e um ferro atravessa seu corpo em um acidente de ônibus pronto, sua vida obra e beleza toda baseada numa tristeza sem tamanho, o feio foi espremido e o belo surgiu.
Van Gogh chegou ter reconhecimento de sua obra em vida mesmo tendo vendido apenas um quadro, representante do impressionismo e pós-moderno sofria de uma terrível depressão que o levou ao ponto de cortar a própria orelha e dar-lhe a uma prostituta não tem explicação um pintor cheio de beleza nas pontas dos dedos, mas uma mente que sofria, os canalitos de ligação tinham defeitos o belo vem do feio? São muitos os casos, Cazuza, que palavras tão belas que sentimentalismo extravagante donde vem isso tudo? O que pensava quando escreveu palavras que não abrangiam só o culto ao amor, mas também ao humanitário? Essa gente sofreu, artista num geral sofre é síndrome de “coitadismo” só pode ser! Também temos os escritores boêmios que tem o álcool e o cigarro como armas fáceis para defesa de tanta tristeza de amor não correspondido a eterna mania de “gostar de quem não gosta de mim” dói.
Augusto dos Anjos bucólico sofredor que palavra esta própria para um outro artista escrever em pele faça-me um favor, chame o “tatua-dor”! Sim, pois só ele para finalizar este papo sem fim, definitivamente o belo não existiria sem o feio, o artista é isso um triste que me faz feliz!
Receita Inversa
Ele incomoda pensamento
Ele inquieta coração
Preocupa seu guarda roupas
Faz com que ela arranque pelos
Desperta sua beleza guardada
Faz tanta coisa sem saber
E pouco que faz sabendo
Faz a vontade aumentar
Ela pensa e sem saber como lidar
A boca ela esconde
O olhar desvia
Em um suspiro sai à francesa.
Por favor, não fale.
Deixe pra depois o que quero
Que fale agora.
Por favor, não fale!
Deixe meus pensamentos à sós.
Deixe-me aqui
Pensando no que quero.
Deixe-me, minha estória é alimentada com tua ausência.
Peço-te deixe-me aqui!
Deixe-me aqui
Não quero ouvir tua voz.
Deixe-me aqui ensurdeci e logo ficarei muda
Assim o decidi
Pois esta paixão já me cegou
E ainda existem medos do amor!
Van Gogh chegou ter reconhecimento de sua obra em vida mesmo tendo vendido apenas um quadro, representante do impressionismo e pós-moderno sofria de uma terrível depressão que o levou ao ponto de cortar a própria orelha e dar-lhe a uma prostituta não tem explicação um pintor cheio de beleza nas pontas dos dedos, mas uma mente que sofria, os canalitos de ligação tinham defeitos o belo vem do feio? São muitos os casos, Cazuza, que palavras tão belas que sentimentalismo extravagante donde vem isso tudo? O que pensava quando escreveu palavras que não abrangiam só o culto ao amor, mas também ao humanitário? Essa gente sofreu, artista num geral sofre é síndrome de “coitadismo” só pode ser! Também temos os escritores boêmios que tem o álcool e o cigarro como armas fáceis para defesa de tanta tristeza de amor não correspondido a eterna mania de “gostar de quem não gosta de mim” dói.
Augusto dos Anjos bucólico sofredor que palavra esta própria para um outro artista escrever em pele faça-me um favor, chame o “tatua-dor”! Sim, pois só ele para finalizar este papo sem fim, definitivamente o belo não existiria sem o feio, o artista é isso um triste que me faz feliz!
Receita Inversa
Ele incomoda pensamento
Ele inquieta coração
Preocupa seu guarda roupas
Faz com que ela arranque pelos
Desperta sua beleza guardada
Faz tanta coisa sem saber
E pouco que faz sabendo
Faz a vontade aumentar
Ela pensa e sem saber como lidar
A boca ela esconde
O olhar desvia
Em um suspiro sai à francesa.
Por favor, não fale.
Deixe pra depois o que quero
Que fale agora.
Por favor, não fale!
Deixe meus pensamentos à sós.
Deixe-me aqui
Pensando no que quero.
Deixe-me, minha estória é alimentada com tua ausência.
Peço-te deixe-me aqui!
Deixe-me aqui
Não quero ouvir tua voz.
Deixe-me aqui ensurdeci e logo ficarei muda
Assim o decidi
Pois esta paixão já me cegou
E ainda existem medos do amor!
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